Текст песни
Онегин был готов со мною
Увидеть чуждые страны
Но скоро были мы судьбою
На долгой срок разведены
Отец его тогда скончался
Перед Онегиным собрался
Заимодавцев жадный полк
У каждого свой ум и толк
Евгений, тяжбы ненавидя,
Довольный жребием своим,
Наследство предоставил им,
Большой потери в том не видя
Иль предузнав издалека
Кончину дяди старика
Вдруг получил он в самом деле
От управителя доклад,
Что дядя при смерти в постеле
И с ним проститься был бы рад
Прочтя печальное посланье,
Евгений тотчас на свиданье
Стремглав по почте поскакал
И уж заранее зевал,
Приготовляясь, денег ради,
На вздохи, скуку и обман
И тем я начал мой роман
Но, прилетев в деревню дяди,
Его нашел уж на столе,
Как дань готовую земле
Нашел он полон двор услуги
К покойнику со всех сторон
Съезжались недруги и други,
Охотники до похорон
Покойника похоронили
Попы и гости ели, пили
И после важно разошлись,
Как будто делом занялись
Вот наш Онегин — сельский житель,
Заводов, вод, лесов, земель
Хозяин полный, а досель
Порядка враг и расточитель,
И очень рад, что прежний путь
Переменил на что-нибудь
Два дня ему казались новы
Уединенные поля,
Прохлада сумрачной дубровы,
Журчанье тихого ручья
На третий роща, холм и поле
Его не занимали боле
Потом уж наводили сон
Потом увидел ясно он,
Что и в деревне скука та же,
Хоть нет ни улиц, ни дворцов,
Ни карт, ни балов, ни стихов
Хандра ждала его на страже,
И бегала за ним она,
Как тень иль верная жена
Я был рожден для жизни мирной,
Для деревенской тишины
В глуши звучнее голос лирный,
Живее творческие сны
Досугам посвятясь невинным,
Брожу над озером пустынным,
И far nientе мой закон
Я каждым утром пробужден
Для сладкой неги и свободы
Читаю мало, долго сплю,
Летучей славы не ловлю
Не так ли я в былые годы
Провел в бездействии, в тени
Мои счастливейшие дни?
Цветы, любовь, деревня, праздность,
Поля! я предан вам душой
Всегда я рад заметить разность
Между Онегиным и мной,
Чтобы насмешливый читатель
Или какой-нибудь издатель
Замысловатой клеветы,
Сличая здесь мои черты,
Не повторял потом безбожно,
Что намарал я свой портрет,
Как Байрон, гордости поэт,
Как будто нам уж невозможно
Писать поэмы о другом,
Как только о себе самом
