Текст песни
Quatre-vingt-seize, la France, un bled nommé Coutances
Parc normand, herbe et boue, notre ultime chance
Le coach croyait en nous, on était frères, sans un mot
Moi et mon pote Jenia, venu du Donbass, de Slaviansk
Pour les coureurs, tout était beau, merci Jacques Chirac
La piste nous jouait des montagnes russes, quel cadeau !
Soudain, un bus, comme un vaisseau, fendant la brume, le tonnerre
Une dizaine de Kényans, défiant la Manche et ses mystères
On s’est regardés Ben mon vieux, on est pas invités
Et on s’est élancés sur ce bitume français
Trois cents mètres sur la pelouse, l’arrivée sur le gazon !
Un virage à quatre-vingt-dix degrés dans la foule en fusion !
Il souffle dans mon dos, il me talonne, veut me doubler, c’est la guerre !
Je lui ai cédé vingt petits mètres, rien que vingt misérables mètres !
Mais combien de fumés on a laissés dans le sable et la poussière
Quand tous les deux, on a décroché la seconde place, la troisième, fierté !
Sourires de vainqueurs !!!
Pas de haine pour les Kényans
Nos rivaux, nos frères !!!
La course nous attend !!!
Le Kényan, lui, c’était un dieu, survolant le terrain
Derrière, Jenia, et puis moi, troisièmes, main dans la main
C’était le vrai bonheur, plus fort que tous les podiums
Laisser ces Kényans dans la poussière pour des années à venir
Après, je suis venu chez lui, à Slaviansk, en guest-star
Pour ses potes coureurs, il était prêt à brûler ses derniers dollars
Il organisait des championnats, chérissait notre chemin
Ce fichu finish à Coutances qu’on ne verra pas demain
Mais la course a gravé dans nos cœurs ce lien
Trois cents mètres sur la pelouse, l’arrivée sur le gazon !
Un virage à quatre-vingt-dix degrés dans la foule en fusion !
Il souffle dans mon dos, il me talonne, veut me doubler, c’est la guerre !
Je lui ai cédé vingt petits mètres, rien que vingt misérables mètres !
Mais combien de fumés on a laissés dans le sable et la poussière
Quand tous les deux, on a décroché la seconde place, la troisième, fierté !
Sourires de vainqueurs !!!
Pas de haine pour les Kényans
Nos rivaux, nos frères !!!
La course nous attend !!!
Et si c’était aux Loujniki qu’on courait aujourd’hui ?
Où Bolt planait, le maître du monde, mais la piste a pâli
Le sport russe est une cible dans un stand de tir !
Leps est en scène, un verre à la main, pour nous divertir
Le foot, un rêve en Russie, que Match TV nous vend
La pelouse est impeccable, elle attend les vivants
Notre cross à nous, aurait-il soulevé tout un pays ?
Ou dans ce chaos des années quatre-vingt-dix, dans l'ombre et le bruit
Personne n’aurait vu nos petites victoires inédites ?
