Текст песни
J'ai couru mon quart-d'heure et ça m'ba-ba-ba-ba-ba-ba… ça m'BALANCE Ça balance, ça balance C'est parti
La kokarde appuie sur ma selle
Et mon corps veut aller à la pêche
La kokarde appuie sur mon front
Et pour les réponses, on a arrêté Bot
J'écoute attentivement, parlez
Nous sommes à la garde de la société
C'est déjà la nuit, et vous ne dormez pas
Vous n'êtes pas Chaman, pas une prophétie ?
La kokarde appuie, mais j'en ai rien à foutre
La pêche m'attend, pas cette merde
La conscience — c'est de la merde, le destin — de la pacotille
J'emmerde ces jeux, du matin jusqu'au soir
Bah non, je contrôle la conscience
Je change les destins des gens
J'aborde le travail avec compréhension
Votre Bot a rendu les gens plus méchants
Alors pour ça, je vais intervenir
Sur vous, j'en sais trop, j'en ai plein le cul
La kokarde appuie sur ma selle ?
Ouh, ouh, désolé, vous êtes Bot, non ?
Dès que vous vous foutez dedans, tout de suite la canne ?
Dans le mérite du boulot, une brioche dans la bouche ?
La kokarde serre, mais moi je décolle
La pêche guérit, Bot est un con
La chaise en papier de verre, c'est pas grave
Votre conscience, c'est de la merde
Le SMIC n'est ni un but, ni un collier
Je vais enlever la bardane de mon cul
La garde de la société, dormez là-bas
Et moi, ma prise, je la donne aux chats
Causer, c'est pas porter des sacs
Le proverbe traîne dans l'air depuis longtemps
Mais vous, qu'est-ce que vous pouvez dire aux gens ?
La réponse, le peuple la connaît déjà par cœur
Le pantalon du pays, ils vous le donnent
La chaise va travailler comme du papier de verre
Toutes vos gueules, on les enverra chier très loin
Votre bouche se remplira de bouffe gratuite
La kokarde appuie, mais j'en ai rien à foutre
La pêche m'attend, pas cette merde
La conscience — c'est de la merde, le destin — de la pacotille
J'emmerde ces jeux, du matin jusqu'au soir
Rien que des affaires inutiles
Vous entourent sans aucun souci
Et le leader, le pays ne l'a pas enfanté
À la place du travail, que des SMIC
Des paveurs, des planques
Des bordures, des dalles, des yachts
La bave des propagandistes jusqu'à la diarrhée
Vous avez chaud à dormir ? Et c'est
Tu es mort, Bot
Le destin, ça ne se vole pas
Du papier de verre sous ta gueule
Les gens se lèvent
Ni flatterie, ni combines
Ni vos dieux
La kokarde, allez vous faire foutre
La liberté sans mots
On a inventé le SMIC pour nous il y a longtemps
Pour que les gens n'ouvrent pas leur gueule
Pour qu'on ait quelque chose à leur fourrer
Et s'ils râlent, on les pliera
Alors Bot, t'es là pour quoi, bordel ?
Tu as suspendu beaucoup de nouilles aux oreilles des gens ?
De ma bouche, la flatterie ne sortira pas
Tu as cassé pas mal de destins sur ta route
La kokarde appuie, mais j'en ai rien à foutre
La pêche m'attend, pas cette merde
La conscience — c'est de la merde, le destin — de la pacotille
J'emmerde ces jeux, du matin jusqu'au soir
