Булат Окуджава Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел

Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел
Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять
Как умеют эти руки эти звуки извлекать
Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил
Из какой-то там фантазии, которой он служил
А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь
А чего с ней церемониться, чего ее беречь
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу
По чьему благословению я по небу лечу
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер
Музыкант, соорудивший из души моей костер
А душа, уж это точно, ежели обожжена
Справедливей, милосерднее и праведней она
Справедливей, милосерднее и праведней она