Текст песни
Вечер, сгорбленный, идей лишился, стихло. Города поникли в юртах проводов.
Для особенных людей особый стих мой...
Вот такой тебе, читатель, поворот.
Без дорожных указателей и знаков,
Без инспекторов. Свободная любовь.
Одному терпеть всю боль ты не готов
И поэтому со мною одинаков.
Получается, не я поэт, и в книге
Не читатель ты, а мой последний друг.
Ничего, что поворот довольно крут.
В этом беспредельном ветре я твой флигель.
Словно камушки, отпавши от стены,
Сколько прожили с тобой. Прошли. Пропели... Мы, что стрелы от непрочной тетивы,
Были сточены, но пролетали в перья.
Птицы милые простят. Мы были птицами.
В нас впивались вещи пострашнее стрел.
Сотни битых тушек прели на костре,
Становясь худыми, вдумчивыми лицами.
Миллион обид и бед, веков бумажных
Я пролил над этой книгой мыслью, грудью,
Пусть она в противовес всему безлюдью
Будет с вами.
Где-то рядом.
Чем-то важным.
