Текст песни
нищий в переходе
с глазами спившегося скрипача
тянет руку, как тянет дурную ноту —
нудно, долго, ещё и фальшиво, будто
не лишний рубль вытягивает из прохожих,
а душу,
будто не тремор в заблудших пальцах,
а память о тремоло
проданной когда-то по пьяни скрипочки…
ларьки, реклама,
запах слоёной выпечки
крутит живот, словно в пыточной,
проще высчитать, сколько новых людей
в день спускаются по переходу,
чем гадать, кто из них остановится:
люди в трафике,
люди ломятся, трутся, огибают углы,
заполняют трещины,
разве что обвешанные пакетами
не слишком счастливые женщины
взглядом скользнут —
сперва по витрине с цветами,
потом по нищему,
пожалеют одними глазами, и сразу выше —
к щитам, афишам,
к скидкам на фитнес, на шубы,
на туры в турцию…
куцый пёсик к ноге прижался,
наделал лужицу,
скулит, боится, но дальше тужится,
нищий отряхивается,
нищий хмурится,
забирает его с собой на улицу
и ведёт домой — в пустой
подвал на задворках недостроенного офиса,
где, укрывшись от мира досками,
становится, наконец, собой:
кормит пса,
здоровой вполне рукой треплет по холке,
и, сдвинув шторки,
показывает новому другу странные фокусы:
стрелки часов на двенадцати,
точка хроноса,
вздох проносится за кулисами,
перелистывая разлинованную тетрадь,
ноты с хвостиками оживают,
начинают моргать,
шагать, переступать
крохотными штилями-ножками,
как прохожие в переходе,
как снимки с «только что»...
все они там у него, за кулисами:
со всеми своими делами, долгами, мечтами,
смешными мыслями,
те, что прошли мимо, и те, что искоса
оглянулись, почти столкнулись, споткнулись,
остановились поправить сумочку...
в нише подвала по Данте сумрачно...
нищий (или как там теперь его?),
облачённый какой-то неведомой властью во всё
чёрное, с красным подбоем, встаёт,
мерит шагами сцену, даёт
третий — последний, скорее всего, — звонок,
и под гнетущие стоны нот,
берёт свою несуществующую скрипочку,
прижимает к плечу, поднимает высеченное
будто из камня лицо,
вздыхает, взмахивает смычком —
и начинается Музыка...
