Текст песни
Я — садовник, но сад мой не знает цветения
Лишь ржавые зёрна в сырой тишине
Здесь каждое семя — чужое затмение
Зарытое в землю в немой глубине
Я трогаю землю, как трогают память
С любовью и страхом, без лишних слов
Мне нужно не сеять — мне нужно спасать их
Пока не взошёл этот горький посев
И каждая мина, что мною изъята, —
Как бутон, что не смог распуститься вовек
За это спасибо… пусть будет так сказано
В немой тишине, простой навек
Я — садовник смерти, я пропалываю поле жизни
Вырываю каждый металлический корень, каждую спрятанную семечку зла
И когда я закончу, на этом месте посадят пшеницу
И она вырастет высокой, золотой, живой, как будто войны не было
И это будет мой сад. Мой лучший урожай
Не из цветов, а из хлеба, который никого не убьёт
Старик с соседнего хутора молча смотрел
Стоял за ограждением, хмурил седой висок
Потом подошёл, протянул мне стакан воды
И голос его дрогнул, будто сорвался с нот
«Тут до войны у меня росли подсолнухи, —
Сказал он, глядя в даль, где ветер гудел. —
Выше забора, крупные, жёлтые, шумные —
На них столько птиц было, что мир звенел»
Я тихо ответил: «Я сделаю так, чтоб снова
Они здесь росли, заслоняя собой рассвет
Дай мне время, дед. Я вычищу каждый сантиметр
Чтоб земля забыла, что знала металла след»
Он кивнул, и губы его едва дрогнули
Развернулся и ушёл, не оглядываясь назад
Я — садовник смерти, я пропалываю поле жизни
Вырываю каждый металлический корень, каждую спрятанную семечку зла
И когда я закончу, на этом месте посадят пшеницу
И она вырастет высокой, золотой, живой, как будто войны не было
И это будет мой сад. Мой лучший урожай
Не из цветов, а из хлеба, который никого не убьёт
А самое странное — мина в руке тёплой бывает
Как яйцо из‑под курицы, как камень, что грелся весь день
В этом тепле — что-то чудовищно неправильное
Ведь тёплым должно быть только живое, а не смерть
Но я держу её бережно, осторожно, почти невесомо
И несу туда, где она не сможет ранить и жечь
И в этот миг я чувствую себя садовником снова —
Я выпалываю последний сорняк, чтоб посеять свет
Прошёл год. Я вернулся без цели и повода
Просто хотелось увидеть, что стало с полем теперь
Оно было вспахано, засеяно, колосилось свободно
И ветер качал пшеницу, как тихий, спокойный удел
Старик стоял у забора и улыбался тихо
Увидел меня, подошёл и молча обнял, не таясь
«Смотри, сынок, — прошептал он, — это всё твоё дело
Это ты вернул земле право быть доброй опять»
А я смотрел на золотое море, без страха и слов
Думал: вот он, мой сад. Мой главный, честный итог
Не из медалей, не из громких и пышных слов
А из пшеницы, которой всё равно, кто её сберёг
Ей важно лишь то, что земля теперь чистая, ти́хая
Что в ней больше нет ни зла, ни снаряда, ни боли следа
Я — садовник смерти, я пропалываю поле жизни
Вырываю каждый металлический корень, каждую спрятанную семечку зла
И когда я закончу, на этом месте посадят пшеницу
И она вырастет высокой, золотой, живой, как будто войны не было
И это будет мой сад. Мой лучший урожай
Не из цветов, а из хлеба, который никого не убьёт
Комментировать