Болховитин Александр Павлович Массаж и жизнь

Paris… Montmartre
А у нас – больничный ад


Мы куда-то улетели
Знанья все свои проели
Если жёстче – то пробздели
В институте тычут в мышцы
Режут в моргах, учатся
А таблетки – лишь отписки
Болезней – тьма, а толку – искры
Лечат годы – всё без толку
Деньги тащим, как из шёлка


Французские булочки, улочки, дождь
А в наших больницах – казённая ложь
На латыни рецепт, будто Греки
Только руки не те, и не те аптеки
Mais où est la santé? – где здоровье, спроси?
А мы ищем спасенье в своих же руках
Массаж – наша сила, массаж – это страх?
Нет! Это надежда в живых голосах!


Сахар, диабет и массы
Делят нас на классы-красы
Лечат в разных БольДомах
Очередь, талон, часы
Вызывают боль и страх
Не ссы! – говорят врачи
Сами в белых пиджаках
Только хочется им в лоб
За пустышку, за обман
За потраченные годы
За сменённые берега
Где здоровье – лишь мираж


Недоверие к своим
Мы бежим к чужим рукам
Костоправы, мануалка
Триггер-точки по ночам
Бойкот бюрократии, листочкам
Включаю мышцы, почки
Растяжка – нет просрочки
Нервы спят – у них семь лет
Просрочки… Леченье в никуда


Но тут человек включился
Из спячки вдруг проснулся
За жизнь он крепко вцепился
В упражненья уткнулся
И спящих нервов не стало
Как мало нам надо, оказывается
Массаж по точкам, диагноз – побочка
Психологически ломают
Но мы восстаём из пепла


Les mains qui guérissent – руки, что лечат
Идут по тригерам, словно по свечам
Ты меняешь тип, стереотип
На Яндекс просишь Дай французский бит!
Доктор сползает, убит песней
А массажист – он здесь главный, он власть
Он убирает страх, впускает надежду
И тело кричит C’est la vie! – как награду!


В твоих руках – моя спина
Ты лечишь то, что не видно
Я чувствую, где застыл ток
Где боли скрытый узелок
Ты не таблетка – ты живой
Ты не больной – ты просто воин
Вместе - Массаж – не игра, это сила
Мы пробудили то, что было!


Paris… Montmartre
А надежда – вот она, в руках
Merci, mon ami
Мы лечим себя сами
Круассан, кофе, утро
И никаких БольДомов