Сергей Быков, MATUR Прости меня мама

Я всё растерял по своей же глупости, сам не пойму
Гнался за ветром, за блеском, за чуждой мне суетой
А теперь стою у родного порога в холодном полумраке
И сердце стучит так, будто просит: «Пожалуйста, будь со мной»
Смотрю на знакомое крыльцо, на покосившуюся доску
И вдруг понимаю: всё, что было важным, — просто пыль
Сейчас мне не нужно ни славы, ни громких слов, ни споров
Лишь бы мама открыла дверь и сказала: «Сынок, заходи»
Прости меня, мама, за все те годы, что я пропадал
За то, что гнался за призраками, не видя, что рядом свет
Я думал, что счастье — в чужих городах и чужих словах
А оно тут, в этом тихом доме, где пахнет хлебом и летом
Пусть нынешняя молодёжь не верит, что так бывает порой
Но правда простая: когда всё рушится, тянет к родному крыльцу
И если кто-то сейчас стоит на распутье, сбитый с толку
Пусть знает: дом не осудит, дом просто примет, как есть

Помню, как в детстве бежал по тропинке, смеялся без причины
А теперь в глазах — усталость, которой не скроешь ничем
Друзья, что казались вечными, растворились в чужих витринах
А здесь всё по-прежнему: тот же забор, тот же старый плетень
Я столько раз говорил себе: «Ещё чуть-чуть, и я вернусь»
Но «чуть-чуть» растягивалось на годы, на месяцы, на дни
Теперь я стою и боюсь постучать — а вдруг не поймут, не впустят
А вдруг этот дом уже не мой, а я — просто прохожий в тени
Молодёжь сейчас мерит жизнь лайками, сторис и быстрыми победами
А я понял цену тишины, когда тишина стала громче крика
Не надо гнаться за всем сразу — можно потерять самое главное
То, что не купишь ни за какие деньги, не найдёшь в ленте ни за что
Я не учу жить, я просто стою и шепчу: «Прости»
И надеюсь, что этот свет в окне — всё ещё для меня
Скрипнет дверь, и мир станет чуть светлее, чуть добрее
Мама скажет: «Ну, проходи, ты, видно, замёрз совсем»
И в этом простом «проходи» столько тепла и веры
Что слёзы сами бегут, и уже не стыдно совсем
Я больше не буду обещать, что всё будет идеально и гладко
Я просто буду рядом, помогать, молчать, если надо
Пусть это звучит старомодно, не в тренде, не в формате
Но самое сильное чувство — это когда тебя ждут
Прости меня, мама, за все те годы, что я пропадал
За то, что гнался за призраками, не видя, что рядом свет
Я думал, что счастье — в чужих городах и чужих словах
А оно тут, в этом тихом доме, где пахнет хлебом и летом
Пусть нынешняя молодёжь не верит, что так бывает порой
Но правда простая: когда всё рушится, тянет к родному крыльцу
И если кто-то сейчас стоит на распутье, сбитый с толку
Пусть знает: дом не осудит, дом просто примет, как есть