72rec. Пыль пути

Это всё пыль, пути.
Это всё пыль, пути.
​Всё очевидно, когда мы лжем, всех насквозь видно,
И не укрыться чьим-то плечом.
И кажется, что бой обречен.
Но что искушает нас так часто жить с обнаженным мечом?
Проще идти, когда уверенно знаю:
Со мною всегда есть его сияние,
И я отрекаюсь от грязи в раскаянии.
Это обман еще на раннем подсознании.
Проще, лучше, с открытой душой,
Чувствую ближе его, когда касаюсь в мыслях рукой.
Жизнь мчится стрелой к естественной цели,
И мы не вспомним этот сон, как бы мы не хотели.
Как бы не скулил мой интерес - причина есть всему на этот процесс.
И куда бы не лез, на какие вершины - это все пыль рядом стоящей ржавой машины.
​Это всё пыль, пути.
Чистая любовь и вера в груди мне пишет свой крик, свой стих, мне пишет жизнь, когда теряю памяти дни.
Это всё пыль, пути.
Чистая любовь и вера в груди мне пишет свой крик, свой стих, мне пишет жизнь, когда теряю памяти дни.
​Мы играем в этот мир — он невидимый сон,
В разлуке с Отцом, закованы в нем.
Дальше линиб огнем в этот забытый дом,
Дорога стелется водой и огнем.
Это метафора, наверно так и надо нам,
Гулять по дну во льду этого тихого кратера,
Стать частью дикого табора, позабыв себя,
Для того, чтобы начать всё заново.
Скажите мне, это ли не боль?
Потерянный малой машет птицам рукой.
Он хочет знать, кто он здесь такой,
И к чему война, если у всех на душе любовь и покой?
​Наверно, люди посходили с ума,
Наверно, в сердце у них зима.
И дай вам бог пройти этот путь до конца,
Да не разбиться об кафель своего же творца.
Наверно, люди посходили с ума,
Наверно, в сердце у них зима.
И дай вам бог пройти этот путь до конца,
Да не разбиться об кафель своего же творца.
​Это всё пыль, пути.
Он невидимый сон, он невидимый сон.
Это всё пыль, пути
Он невидимый сон, он невидимый моё.
Это всё пыль, пути
Чистая любовь и вера в груди мне пишет свой крик, свой стих, мне пишет жизнь, когда теряю памяти дни.
Это всё пыль, пути.
Чистая любовь и вера в груди мне пишет свой крик, свой стих, мне пишет жизнь, когда теряю памяти дни.