Виктор Третьяков Эх, раз…

Дал мне Бог писать стихи
И вот пошла морока
Получил я за грехи
Знания Пророка
Эх, жизнь моя, убогая
Песня моя лучшая
Жаль, что нужен Богу я
Лишь, как «овца заблудшая»
Потеряй меня, прошу
А то мне всё икается
Ведь затем я и грешу
Чтоб потом покаяться
Эх, раз, да ещё раз
Да ещё много, много раз
Эх, раз, да ещё раз
Да ещё много, много раз
А я и впрямь, как та овца
А вокруг — трясина
Если кто не знал Отца
То как познает Сына?
А у пророков всех мастей
Белые одежды
И на Бога у властей
Да нет уже надежды
Хошь кого пойди, спроси
Как тяжко быть правителем
Вон, Патриарх всея Руси
И тот — с телохранителем!
А я махну стакан и, глядь
Страху-то больше нету
И пойду себе гулять
Да без бронежилету
Эх, раз, да ещё раз
Да ещё много, много раз
Эх, раз, да ещё раз
Да ещё много, много раз
На Россию нынче спрос
У «попсы» — аншлаги
Вышит золотом Христос
Эх, да на красном флаге!
И бродит истина в вине
Нам на развлечение
И мурашки по спине
От Его учения
Мол, если хлеба бросишь псам
То про детей забудешь но
Не суди других, и сам
Да несудимым будешь
А лучше, нищим всё раздай
Истины простые
Да нам любую веру дай
И будут вам святые!
Эх, раз, да ещё раз
Да ещё много, много раз
Эх, раз, да ещё раз
Да ещё много, много раз
А у нас сегодня пьют
Да не проси, не в форме я
Слышишь, Ангелы поют
«Хотел Калифорния»
А мне б огурчиков на стол
Прямо с огороду
Да царя бы на престол
Русскому народу
Но, тот — «святой», а тот — «пророк»
Нет печальней повести
Впрочем, святость — не порок
Если жить по совести
Эх, раз, да ещё раз
Да ещё много, много раз