Текст песни
Вхожу в шалман. Всё то, что было, я истратил
Горы листов этих, мне остаётся лишь верстать их
Любить людей, которые стали мне родными, кстати,
Батя, салют. Теперь твой сын - писатель
Судьба - злодейка, и я с ней не потерплю прелюдий
Не полюбили там и вряд ли меня тут полюбят
Ничё не надо, только кроссы, джинсы, поло, худи
Бывает обернёшься, думаешь: живут же люди
Где ветер перемен подул в одни и те же лица
Вокруг холера, но мы продолжаем веселиться
Ещё не видел Прагу, Лондон, Будапешт и Ниццу
Да и в кармане только шесть нулей без единицы
И это просто болтовня, но с широким размахом
Лысый палач покурит сигу, положит на плаху
Мысля всё та же, только мы теперь без заморочек
Мысля всё та же, блять когда ж это кончится нахуй
(Литература - это такое занятие, при котором надо снова и снова доказывать,
что у тебя есть талант людям, лишенным каких-либо талантов)
Тень падает на стол, перевернули листок
Тяжкий стон, ненависть и боль, читай между строк
Всё понять не смог, не было необходимости
Для нелюдимых это признаки неуязвимости
Зачем язвить, ведь ничего не достиг
Вот так годы гореть, но за минуту остыть
Вода из горных рек, стирает камень в пыль
Сквозь постоянный быт, не казаться, а быть
Время будто ускоренно песня играет
Так это бесит, но дотянуться до края
Не суждено, улыбнулся и ранит, словно пером
И скажи чего ради, новый герой
Нарисовали в тетради его рукой
Всеми позабытый писатель,
Все подобрыдло и кстати
Нам не понять, сколько разберут на цитаты, но без огня
(Книги - это всего лишь одно из хранилищ,
Куда мы складывали множество вещей,
Боясь, что сможем их забыть)
Он меня спасает, пусть даже и я не верующий
Даже в бурьяне в ветошь обернутым старым дервишем
Он меня спасает, по крайней мере, я верю ему
Двери открыты, но двери в затерянном времени
Че вы довольны? Че вы? Че вы молчите? Больно, Ронин
Че вы довольны, Че вы? Не победить тем более постиронию
Я ведь уже безопасен, в белом халате и изолирован нахуй
Но не избавить от страха мое желание и ваше. Буду ебашить.
Ебаный автор, нахуй не нужен даже, блять, собственной матери, братик
В роли карателя, смерть показательна,
Где доказательства?
Лучше останусь один, путь победителя не исповедим
Ты уходи мне так проще, кровью написаны строки. Это мой почерк
Тут многоточие, тут много прочего, но чаще прочерки,
И чередой черных полос, как будто порча прочная
Но точно хочется порой на пол часа
Прильнуть покойником, сказать я в домике
