Культурный код Владимир Маяковский — А всё-таки

Улица провалилась, как нос сифилитика
Река — сладострастье, растекшееся в слюни
Отбросив белье до последнего листика
Сады похабно развалились в июне

Я вышел на площадь
Выжженный квартал
Надел на голову, как рыжий парик
Людям страшно — у меня изо рта
Шевелит ногами непрожеванный крик

Но меня не осудят, но меня не облают
Как пророку, цветами устелят мне след
Все эти, провалившиеся носами, знают
Я — ваш поэт

Как трактир, мне страшен ваш страшный суд!
Меня одного сквозь горящие здания
Проститутки, как святыню, на руках понесут
И покажут богу в свое оправдание

И бог заплачет над моею книжкой!
Не слова — судороги, слипшиеся комом
И побежит по небу с моими стихами под мышкой
И будет, задыхаясь, читать их своим знакомым

Но меня не осудят, но меня не облают
Как пророку, цветами устелят мне след
Все эти, провалившиеся носами, знают
Я — ваш поэт

Но меня не осудят, но меня не облают
Как пророку, цветами устелят мне след
Все эти, провалившиеся носами, знают
Я — ваш поэт