Prochtipoet, Бульвар времени Праздник жизни — молодости годы...

Праздник жизни — молодости годы —
Я убил под тяжестью труда
И поэтом, баловнЕм свободы,
Другом лени — не был никогда

Если долго сдержанные муки,
Накипев, под сердце подойдут,
Я пишу
Рифмованные звуки
Нарушают мой обычный труд

Всё ж они не хуже плоской прозы
И волнуют мягкие сердца,
Как внезапно хлынувшие слёзы
С огорчённого лица

Но не льщусь, чтоб в памяти народной
Уцелело что-нибудь из них…
Нет в тебе поэзии свободной,
Мой суровый, неуклюжий стих!

Нет в тебе творящего искусства…
Но кипит в тебе живая кровь
Торжествует мстительное чувство,
Догорая, тЕплится любовь, —
Та любовь, что добрых прославляет,
Что клеймит злодея и глупца
И венком терновым наделяет
Беззащитного певца…