Текст песни
Пустынный дом, сырой и захолустный
Здесь жил поэт в былые времена
Он здесь писал свои стихи искусно
Давая им, как детям, имена
Художник слова и творец усердный
Потоки рифм он направлял в слова
К словам он душу прикреплял, наверно
Когда рождалась под пером строфа
В тени черёмухи и вишни недоспелой
Укладывал он строфы в дивный слог
И так – строфа к строфе, упорно, смело
Он собирал свои стихи в листок
А дальше из листов он делал книги
В которых стали жить его стихи
Он их на полки относил во флигель
Где бережно и трепетно хранил
Он умер рано…
Не был он всесилен
А сердце, видно, всё – стихам раздал
Под сенью груш его похоронили
Где он стихию слова покорял…
Заросший сад не приобщён к искусству
Не мята, где сидел поэт, трава
Теперь здесь тихо, одиноко, грустно
И не звучат рифмованно слова
В старинном доме развалился флигель
Прогнили полки, дом почти упал
И только ветер перечитывает книги
Которые поэт для нас писал…
Он умер рано, не был он всесилен…
И не звучат рифмованно слова…
И только ветер перечитывает книги…
Здесь жил поэт в былые времена…
