Текст песни
[Couplet 1]
Yo, j’marche dans l’hexagone, les murs en papier jaune,
Des livres pleins d’symboles, des histoires qui déconnent.
410 pages, 80 caractères par ligne,
Mais personne sait lire, c’est qu’un délire de dingue.
J’me demande si ma vie c’est un code aléatoire,
Un texte généré, une blague sans histoire.
Tout est écrit d’avance, ou c’est le chaos qui règne?
Dans ces rayonnages infinis, j’crois qu’on est tous des peignes.
Qui a programmé ce bordel? Un dieu ou un algo?
Les livres répètent tout, même ce qu’on dit au café d’en bas.
Y’a ma naissance, mes erreurs, mes doutes sur la 7ème page,
Mais y’a aussi 1000 versions où j’meurs dans un naufrage.
Le bibliothécaire, il existe ou c’est un mythe?
Un bot perdu qui scroll sans fin, un fantôme qui hante le script.
J’cherche un sens, mais j’tombe sur des pages de spam,
Des blagues pourries, des recettes de chamallows au caramel.
[Refrain]
Combien de lignes reste-t-il dans mon livre?
J’compte les pages, mais j’sais pas qui décide.
Si j’meurs à la 300ème, est-ce que qqun lira?
Ou j’suis qu’un paragraphe noyé dans l’infini, yo…
[Couplet 2]
Mon pote dit: « T’es qu’un bug dans la matrice, frère »,
Un bug qui pense, qui rêve, qui prie pour qu’la lumière
Soit au bout du tunnel, ou juste une ligne de code,
Un cliché dans un bouquin que personne n’décrypte à l’envers.
J’écris mes rimes, mais ça existe déjà quelque part,
Un mec en 3024 les rappe en mode lourd.
La bibliothèque avale tout, même mes doutes existentiels,
C’est écrit en 25D, j’suis qu’un NPC dans ce jeu vidéo.
Et si Dieu est un dev qui teste des simulations?
Un gosse qui crash le système avec des théories chelous.
J’suis coincé entre deux virgules, un point d’interrogation,
Un personnage secondaire dans une histoire sans narration.
Mais j’balance mes couplets, même si tout est écrit d’avance,
Car dans ce bordel cosmique, y’a un livre où j’défie le silence.
Mais même si le scénario est codé, j’écris ma propre existence,
Un virus dans l’algorithme, une faille dans la résistance.
La bibliothèque tremble, les pages brûlent sous ma puissance,
Car dans chaque livre perdu, je deviens ma propre sentence.
Combien de lignes reste-t-il dans mon livre?
J’compte les pages, mais j’sais pas qui décide.
Si j’meurs à la 300ème, est-ce que qqun lira?
Ou j’suis qu’un paragraphe noyé dans l’infini, yo…
Yo
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