Текст песни
Он жил обычно вдали от дома
Существованием не дорожил.
Был где-то буйным, а где-то скромным
По-башлачевски хороший мужик.
Его томила тупая тяжесть
Мирских проблем, повседневных драм.
Он часто думал о том, что скажет,
Хотя не очень доверял словам.
А может было всё по-другому
Он был ленив и не слишком смел.
Он тосковал по родным и дому
И приезжая уезжать не хотел.
Но дома был будто на расстояньи
И отдавал предпочтенье друзьям.
Он постоянно был на содержаньи
А думал, что добивается сам.
Но несмотря на все это однажды
Он повстречался со счастьем своим.
Хоть это может случится с каждым,
Но так случилось именно с ним.
И мир неожиданно стал интересней.
И мозг наполнился шумом стихий.
Ведь она тоже писала песни
И как и он писала стихи.
Но счастье длилось совсем недолго,
И счастьем это нельзя назвать.
Она нашлась как в стогу иголка.
И уколов потерялась опять.
Она о главном сказать боялась,
При каждой новой из редких встреч.
И их обоих это раздражало,
Игра как всегда не стоила свеч.
Морали нет - это просто проза,
Она ушла как уходят все.
Ее не грызли ни совесть, ни слёзы,
И все то, что сродни попсе.
А он продолжил стрелять сигареты,
И каждый день уходить на войну.
И дымом травленные рассветы
Сменили так не одну луну.
