Текст песни
Я борюсь но сопьюсь - это главный мой плюс
Бесполезно терпеть, сколько б не было чувств
Выпивая Камю, проклинаю Камю
Одинокий счастливый, но вечно люблю
Пародирую жизнь, консервирую страх
Беспричинная робость задушит талант
Я не выдумал боль это было у нас
Потерять и не помнить весь ебаный фарс
Я делал больно тысячу раз
И убегал ночами в себя
Твоя тактильность это сингал
Но я не верю честным словам
Сперва разбив, не склеить сердца
И ты - венец моей пустоты
Я больше не могу созерцать
В ее глазах там снова лишь ты
Вдыхаю дым, выдыхаю припев
Весь этот мир словно занят не тем
По лужам двигаю мимо людей
Вдыхаю дым, выдыхаю припев.
осень мешает краски яркие на зависть бэнкси
глаза горят бриллиантами, еду на запись в бенце.
чисто на классике, ньюскулу не видать такого:
тишина в ушах, зато душа орет как мондрагора.
я видел дьявола, мы под коньяк болтали часто.
ща угораем с сыном, это что то вроде счастья.
капли дождя бьют по лицу, плюсую этот вайб.
я никудышный краевед, смотри-ка, ай донт край.
куплеты в никуда летят, как "солевые" с крыши.
мы, как и 10 лет назад, тут за любые движи.
мы, как и 10 лет назад, на той же точке мнемся.
наше искусство - левое: пишем от сердца. к солнцу.
поэтов нет, но гибнут от пера.
та еще опера, когда фоном сигналят опера.
я отбирал слова, чтобы в башке твоей сработал сенсор.
наше искусство левое - пишем от сердца.
вдыхаю дым, выдыхаю припев.
тут целый мир, где все не то и не те.
по лужам двигаю мимо людей.
вдыхаю дым, выдыхаю припев.
Осень мешает краски яркие на зависть Бэнкси
Глаза горят бриллиантами, еду на запись в бенце.
Чисто на классике, ньюскулу не видать такого:
Тишина в ушах, зато душа орет как мондрагора.
Я видел дьявола, мы под коньяк болтали часто.
Ща угораем с сыном, это что то вроде счастья.
Капли дождя бьют по лицу, плюсую этот вайб.
Я никудышный краевед, смотри-ка, ай донт край.
Куплеты в никуда летят, как "солевые" с крыши.
Мы, как и 10 лет назад, тут за любые движи.
Мы, как и 10 лет назад, на той же точке мнемся.
Наше искусство - левое: пишем от сердца. к солнцу.
Поэтов нет, но гибнут от пера.
Та еще опера, когда фоном сигналят опера.
Я отбирал слова, чтобы в башке твоей сработал сенсор.
Наше искусство левое - пишем от сердца.
