Театр одного вахтёра, Джон Васё Книги окон новогодние

Заплетая косы дождю
Босиком по лунному дню
Выхожу сухим из любви
Ты меня, земля, не лови
Я играл с кукушкой в минуты
Проигрывал годы, выигрывал дни
Книги окон пишут всегда
Как с собой берут города
Как невыносима постель
Как людей срывает с петель
Как напившись свободы
Святые Витты пляшут танец живота
А я всё возвращаюсь домой
Жаль, что всем не крикнешь: «Я свой»
И устал быть пулей патрон
И устал быть честным поклон
Он проигрывал годы
Выигрывал дни
В книгах окон есть что-то ещё
В книгах окон есть что-то ещё